Les Saintes Chéries

Troubadour, mon troubadour !

Oh oui ! Chante donc

Ce joli lieu d’amour

Centre de ma conque

Duvetée à l’entour

Délaisse cette anisette,

breuvage de bourgeois;

Enivre-toi d’une lichette

De ce nectar que tu vois,

Mousser en mes récifs,

lascifs.

Il te rendra guilleret,

Bien plus que l’objet

Du vice de Verlaine,

Malheureux capitaine

De ce bateau

Qu’inventa Rimbaud

À l’écume de mon ventre,

Au lait de mes seins lourds,

Je te donnerai soif d’apprendre

mes plus goûteux atours

Aie l’audace de me fendre

D’une langue de velours

Hardi ! vas au plus tendre

Troubadour, mon troubadour,

Toi qui voudrais chanter

La merveilleuse salinité

De dessous les jupons

Sans t’y être jamais noyé

Il te faudra être bien fripon,

Si tu ne veux passer pour un… con !