Les Saintes Chéries

Il fait froid, il fait moche !

Depuis notre retour, nous vivons dans une sorte d’hébétude un rien morose.

Tout est froid ; pas rien que la température, non : les rues sont grises, les gens sont gris ; et distants… et silencieux !

Après la folie des rues napolitaines, les conducteurs de mon pays m’apparaissent tellement « résignés-maussades. »

La caravane passe mais les chiens n’aboient pas.

Même le ciel et le soleil (quand il daigne paraître), qui chantaient il y a peu, font grise mine.

Au fond de nous, cette envie qui tenaille : retourner vers le sud, retrouver les couleurs de la vie !

Ce n’est qu’une (dé)phase de transition, je sais.

Les caisses en carton pour le déménagement sont là, prêtes à être remplies. Durant les trois semaines à venir, nous allons camper alors que nous aurions bien besoin d’un cocon douillet et rassurant.

Un mail de Francesca qui nous dit : vous me manquez !

Purée !  Toi aussi, tu nous manques ; et pas qu’un peu.

Je plie soigneusement nos petites tenues spéciales et notre équipement (qui ne l’est pas moins) dans une des boîtes.

Marina me regarde faire, puis :

-         Ne la ferme pas, pas tout de suite.

Ma main fouille sous sa jupe, s’empare de son entrecuisse, malaxe.  Au toucher, elle porte son string bleu, minuscule triangle de voile et dentelles. 

J’aime sa chaleur, cette moiteur intime, au travers du fin rempart :

-         D’accord.  C’est vrai qu’il y a trop longtemps que nous n’avons pas… joué !  Mais si tu enfiles ta tenue de perverse soubrette, je ne crois pas que notre rendement au travail y gagnera !

-         Tu vois !  Tu redeviens déjà nordique : sérieuse et efficace !

C’est qu’elle a raison, en plus !

Ah oui !  Et notre voisin-voyeur d’en face a repris la garde derrière ses rideaux.

Qu’il en profite, ce brave branleur : bientôt il ne lui restera que ses souvenirs !