Les Saintes Chéries

Domicile de ma belle, lundi fin d’après midi.

Marina tire la tronche, ce qui lui va à ravir. Son regard sombre me transperce par en dessous. La voir ainsi, ombrageuse, me procure des frissons impurs que tout cureton dénoncerait avec exaltation lors d’un sermon dominical tonitruant.

J’imagine, bien sûr, ce curé sous les traits du personnage fétiche de Guareschi, le seul qui m’ait jamais fait rire.

Je me sens d’humeur burlesque aujourd’hui,

ce qui se traduit chez moi par un besoin de provocation.

Ma perle italienne, inconsciente des dangers qui la guettent, voudrait parler à son aise mais ne le peut car nous ne sommes pas seules. En fait, trois raisons principales motivent son humeur :

- sa colocataire est présente,

- nous n’avons pas fait l’amour depuis (trop) longtemps,

- je lui ai donné l’adresse de mon blog, qu’elle a lu en entier.

J’attends, assise face à elle, bien sage, l’arrivée du tonnerre. Dès que l’autre s’éclipse un instant, elle attaque d’une voix couverte, sous pression :

- Ed allora, che ! Pourquoi tu te donnes en spectacle ainsi ! Et puis, c’est pas toi, ça ! Si direbe il giornale intimo di gamine che gioca alla puttana ! (lorsqu’elle est de mauvaise humeur, elle retrouve des trémolos transalpins, parfois incertains vu qu′elle ne parle pas assez souvent sa langue natale) C’est ainsi que tu te vois, que tu nous vois ?

Oeil de velours et sourire tendre. Je m’attendais à la réaction :

- Il faut voir le net comme un immense jeu de rôle. Tout le monde joue sur le net, tout le monde peut s’y habiller – ou déshabiller – comme il le veut, selon ses envies.

- Eh !! Tu trouves que tu joues ? Avec moi, tu n’es jamais aussi vulnérable. Quand je lis, j’ai envie de te prendre dans mes bras per cullarlo come une piccola ragazza… ou te gifler…

- faut pas te gêner !

Elle ondule de la tête, en roulant des yeux vers la cuisine :

- Eeeeh, avec l’autre, là, qui nous colle au lieu d’aller lécher les vitrines de toute la ville comme d’habitude ! (nombreux jurons ritals qu’elle grommelle entre ses dents) Manquerait plus qu’elle sache !

Moi, lèvres pincées (l′offensée dans toute sa splendeur) :

- Je vois ! Tu as honte !

- Honte ! Honte ? Elle a la langue aussi longue qu’un boa d’Amazonie et venimeuse comme une veuve noire en plus ! Et puis toi, avec ta mère ?

- Ma mère en sait beaucoup plus que tu le penses. Lorsque j’étais gamine, les parents venaient se plaindre que je jouais à la doctoresse avec leurs rejetons ; ado, elle est venue écouter le proviseur parce que j’avais été surprise, enfermée dans les toilettes avec une copine. Pour n’évoquer que ces souvenirs là !

- Allora, pourquoi on ne s′embrasse pas devant elle, hein ?

- Elle n’a pas besoin de mes frasques pour l’instant ; trop fragile, trop perdue. Mais elle me connaît, et je sais qu’elle doit se douter pour toi et moi, et elle connaît Claude aussi. Lui, il a bien compris la situation, il a du respect pour ma mère.

- E no io, forse ? Non so più che pensare ! Quand on te vois, tu as l’air toute simple, et puis…

- Tu veux qu’on arrête ? Je peux comprendre…

Son regard tragique en dit plus long que des milliers de mots. Elle est juste irrésolue. J’enchaîne vite :

- Moi, je n’en ai pas envie, je veux que tu le saches !

- Et aussi, pourquoi tu dis que j’ai envie d’être soumise, pourquoi tu racontes ainsi…

- Qu’est-ce que tu as ressenti en lisant cela ?

- …

- l’envie de me casser la figure ? de rompre ? de me dire que je me faisais des idées, de te moquer ?

- …

- ou une sensation bizarre, de la chaleur dans le ventre, l’envie encore vague de m’amener, toi, où tu en avais vraiment envie ? Je sais : je peux avoir tout faux, me planter… je suis en train de me planter ? À ton avis, pourquoi est-ce que je t’ai fait lire mon blog ? Est-ce que tu as vraiment envie de continuer à vivre sans assumer tes désirs ? Dis-moi : je ferai comme bon te semble, parce que, dans le fond, c’est toi qui mène le jeu ! Avais-tu vraiment horreur d’être immobilisée sur ma table de salon, l’autre jour ? Et quand…

La voilà qui se lève d’un bond, me fonce dessus et me roule une pelle d’enfer en me tenant le visage à deux mains. Je suis sûre qu’elle sait déjà que je vais raconter cette scène, et elle la lira en rougissant devant son écran, habitée d’une "honte" aussi cuisante que voluptueuse.

( Pas vrai Marina ?)

La voix de sa coloc grince à nos oreilles :

- Faut pas vous gêner, merde alors ! Des gouines !

Redoutable, Marina fait face :

- Et toi, j’te demande comment tu payes ta part de loyer, tes fringues griffées, tes souliers Prada et ton cabriolet sport de merde alors que t’as presque jamais travaillé de ta vie ? J’te juge, moi ?

Souriante, je me dis que le net ressemble étrangement à la vie vraie.

Parfois.

Y’a du déménagement dans l’air pour la coloc, j′vous le dis.